Deja vu

Busca y hallarás,

espera y obtendrás,

pero ni buscando

ni esperando

tropiezo con mi paz.

Mi conflicto;

vivir sin miedo,

y, de forma valiente

hacer siempre frente

a mi mundo interno.

No hay peor cobardía

que la valentía creida

que en una mente existe

y a un corazón no viste,

como supuestamente debería.

La sinceridad personal;

una ley natural

que es corrompida

con piedad fingida

solo por destacar.

Jugando a saber

sin llegar a creer

en lo que piensa el resto

hace incorrecto

lo que se cree perfecto.

Cuando me entiendo,

no me comprendo

y cuando logro comprender,

no me llego a entender.

Un, dos, tres,

vuelta a empezar,

un, dos, tres,

caminando hacia atrás.

Sutura

Roto, todo roto,
arreglé tu destrozo
con un ahínco forzoso
y un resultado hermoso.

Pues olvidé sonreír 
con solo tu nombre decir,
ya me olvidé de mentir 
cuando preguntan por mí.

Aprendí a valorar
cuánto fui capaz de arriesgar
por alguien que llegué a amar
y de igual forma olvidar.

La musa no se escoge,

pero sí darle enfoque,

sentir lo que me toque,

escribir lo que me trastoque.

Tercera marcha

El brillo del recuerdo en esta noche oscura
me resta vida,
me tortura.

Cosiendo con los hilos del tiempo mi herida
de la verdad
de tus mentiras.

Una lágrima cae sobre mi sonrisa,
curioso caso,
curiosa Mona Lisa.

Sigo avanzando, aunque resulte pesado
hacia lo que pasará,
no a lo que ha pasado.

Poco a poco de tu vida desaparezco,
tal como quisiste,
tal como merezco.

Y gracias a ti me quiero como deseaba;
más que ayer,
menos que mañana.

Menos es más

Escribo poco porque no quiero herir a la literatura con mis torpes y burdos intentos de escritura.
Siempre tratando a las letras de usted y presentándoles mis respetos sobre el papel.
Como si cada palabra que escribo me concediera apenada el último baile conmigo.
Es por miedo a que la cantidad le pida la separación de bienes a la calidad.

Escribo poco porque cada vez que lo hago siento que sutilmente conmigo acabo.
Como si con cada trazo estuviera arrancando de mi corazón un pequeño pedazo.
Porque me abruma la belleza que encuentro en palabras que solo transmiten tristeza.
Siempre el miedo del punto y final por el abismo que éste encierra detrás.

Escribo poco por no gastar lo único que me cura, la sangre derramada por mi pluma.
La agonía de que se acaben las penas que se tiñen de púrpura real a lo largo de mis venas.
Miedo a que mi mente no se sienta cómoda, ir demasiado rápido y que con ninguna musa se corra.
Me aterra la posibilidad de acostumbrarme y dejar de sentir en el pecho los calambres.

Escribo poco por no enfrentarme a lo que temo, a los demonios que en mi interior llevo.
Como un ángel desterrado que añora el cielo, aun aceptando que su lugar es el infierno.
La angustia de no querer viciarse sabiendo ya de sobra que es demasiado tarde para enmendarse.
El miedo de sentirme presa de lo único que me hace volar y liberarme de mis rejas.

Escribo poco porque no puedo aceptar que aquello que me da la vida, de igual forma me la puede arrebatar.

Equidistante

El problema de estar en mitad 
es que siempre te darán a escoger
entre dos opciones que elegirías por igual.

El problema de estar en mitad
es que siempre que elijas
nunca sabrás cuál.

El problema de estar en mitad
es que cuando hayas elegido una,
pensarás en otra
y cuando hayas elegido otra,
pensarás en una.

El problema de estar en mitad
es que cuando quieras huir
no sabrás hacia donde tirar.

El problema de estar en mitad
es que te sentirás sola
y dudarás de cuál es tu lugar.

El problema de estar en mitad 
es que nunca darás nada,
pero tampoco todo,
sabiéndote así la vida escasa.

El problema de estar en mitad
es que buscarás otras mitades
y solo encontrarás extremos.

El problema de estar en mitad
es que siempre habrá un sí y un no
peleándose entre ellos
y mientras tanto, 

tú

en medio.

Que todo fluya y...

El vaticinio estaba claro,

pero aún ansiaba ver el faro

de tus dedos entre mis manos,

aun sin notarte ya a mi lado.

Me dolió tanto como sanó

como última calada de amor

que a mi alma insegura consumió,

apagando todo su calor.

Pero ahora de ti me aprovecho, 

escribiendo el desastre ya hecho,

curando el corazón maltrecho,

sacándolo fuera del pecho.

Y solo así llegará el día

en el que acabe la agonía

y deje lo que perseguía

creyendo que era mi alegría.

Maniáticos

La manía de escribir lo que se siente

es tan inútil como decir cuánto se quiere.

Somos animales que no controlan lo intocable,

pero humanos que dominan todo lo palpable.

La manía de presumir de sentimientos
es tan inútil como intentar abrazar al viento.
Nos empeñamos en darle a todo una explicación,
pero nos encanta lo que se escapa de la razón.

La manía de escribir con el alma vacía

es tan inútil como el cantar sin tener melodía.

Nos asustamos del silencio en nuestro camino,

pero podemos romper la barrera del sonido.

La manía de amar mucho y querer nada
es tan inútil como querer volar sin tener alas.
Queremos todo fácil, huyendo del camino oscuro,
pero nos jactamos al pasar por el camino duro.


La manía de quejarse pero no cambiar
es tan inútil como soñar y no hacerlo realidad.
Todos ansiamos tocar el cielo, pero para ello,
primero hay que separar los pies del suelo.

Uno en dos

Yo no debía escribir,

pero tampoco quererte,

mas ninguna la cumplí

pues no supe ser fuerte

y no lo pude resistir.

Me reclaman la palabras

como me reclama el calor

esperando a que les abra;

las primeras por el dolor

y el segundo por mi labia.

El silencio a mí me ampara

y el ruido a mí me abandona

la moneda con dos caras,

amor escrito como Roma

es perfección arruinada.

Necesidad de los versos

carencia de las verdades,

me vendí por unos besos

vendidos como reales

por saber del universo.

Onsra

Causaste en mí un daño tan irreparable que mi corazón se ha declarado en estado de ruina; casas asoladas por la decepción, bares en los que solo consume el vacío, parques en los que juegan el desencanto y desengaño y carreteras frecuentadas por la desilusión. Todo ha pasado a ser memoria histórica, memoria de nuestra historia. 

Como tantos dijeron fue una historia de película, ya lo creo. Una película con un rodaje y guión complejos, por los cuales tuvimos que repetir miles de secuencias, e incluso parar varios meses la grabación. Pero sin lugar a dudas, lo mejor fue el final, y digo lo mejor porque es de esos finales inesperados, de esos que incluso después de haber salido del cine sigues pensando cómo cojones puede acabar así tal película. 

Fue un largo viaje con salida prevista en "Todo" y llegada a "Nada". Perdimos el tren directo y nos vimos andando descalzos sobre ascuas, vagando por el desierto sin agua, y durmiendo con la tormenta sin un techo bajo el que resguardarnos. Pero llegamos, llegamos a "Nada" y aunque yo no quisiera, me acomodé en ella, porque era lo que tú deseabas y solo por eso mereció la pena.

Crepito

Un recuerdo que todo lo idealiza 

una realidad que todo lo deteriora

porque se puede, pero no mejora

porque pasa y se va con la brisa.

La mente que siempre todo lo trama

y el corazón que todo lo padece

han cambiado y ahora enloquecen

si la vida no es un continuo drama.

Una paciencia que todo hace posible

una tranquilidad que todo lo calma

caminaban conmigo tras el alba,

ahora sin luz y sola tras un imposible.

Un callejón que no tiene salida

y una pradera que no tiene entrada,

yo ya no las diferencio en nada, pues

en mi jaula no se puede la estampida.